Une lampe allumée au-dessus de la table. Un visage dans la pénombre. Dehors, une nuit paresseuse, un port encore endormi, un ciel brillant d’étoiles. Et lui, assis à cette table, à qui on a demandé d’écrire sa biographie. Lui qui plonge dans ses souvenirs, les yeux baissés vers ses mains. Ses mains qui, machinalement, balaient une poussière imaginaire comme on balaie les pages d’un livre, comme on chasse les souvenirs d’une vie. Il parle doucement. D’une voix presque inaudible. Il […]